午间云层散去，太
解放了。耀
的
白汹涌地泻向一排多角起脊的英式建筑，落地前让一溜横突的屋檐挡了
。屋檐向外展，是火车站的前广场，人们三五扎堆地上演着各自的离别与重聚，到
是喧闹。
钟陌棠一
布衣短打，背靠在一辆1930年生产的
别克轿车门前，一脸不信邪地狠拧自己的大
。
怎么就醒不过来？！快
醒啊！今起床还一摊
事呢，这什么梦啊，也太沉了，没完没了。不会真没完吧？想想从“睁”到现在，七个小时了，有七个小时的梦吗？何况是一秒钟都没
短的七个小时，这还是梦吗？
秋风卷起一
雨后特有的土腥气，钟陌棠陡然一个激灵，这真不是梦了。
不
他信不信，老照片里的黑白影像成了彩
的，近在咫尺。多希望
面对的还是原先的那笔
烂账，哪怕更烂，可惜它都不够格被称作账了——还有什么能比莫名其妙地穿越回八十三年前更难以收场？
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