空气里传来一声轻笑。
“我没庙。这芭提雅就是个大庙。人人都在修，修贪，修嗔，修痴。我不过是个扫地的。”
话音刚落，影
一晃。
窗台上空了。
我扑过去，探
往外看。
四楼
面，是漆黑的巷。几只
浪狗在垃圾堆里刨
，远
传来模糊的歌声。
没有人。
没有橘黄
的僧袍，没有光，没有落地的声音。
只有那个黑的钵盂，静静地放在窗台上。
里面装着半碗清
，倒映着一
残缺的月亮。
芭提雅的六月，空气
得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋的浪。
理说，这
早就该被蒸发得一
二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。
但它没有。
它静静地盛在那个黑的钵盂里，清亮得吓人。我伸手去摸钵
，指尖传来一阵沁骨的凉意，像是在摸一块刚从冰窖里凿
来的石。那凉意不往外散，只锁在钵盂那一圈黑的陶土里，死死地守着。
我在金霞床边守了一夜。
这一夜很
。
阁楼外的世界在喧嚣和死寂之间来回切换。先是午夜场散场时的
托车轰鸣，那是求
者和觅者的狂；接着是凌晨三四的狗叫，那是野狗在争抢垃圾堆里的残羹冷炙；最后是清晨的第一声
鸣——虽然我从来不知
在这全是泥和铁
的红灯区哪里来的。
金霞睡得很沉。
那
的、仿佛要把五脏六腑都挤来的翻腾彻底停了。她的呼
变得绵而有力，
起伏的节奏像涨
时的海浪，虽大，却稳。她额上那香灰早就看不见了，渗
了里，但那块肤却显一奇异的光泽，不像是平时油腻腻的汗光，而是一像玉石包了浆似的
。
天亮的时候，第一缕光像是把生锈的刀，
生生撬开了百叶窗的
隙。
光线里全是灰尘。那些细小的尘埃在光
里
舞，像无数个微小的生命在挣扎。
金霞醒了。
她睁开
的那一瞬间，里的浑浊褪去了大半。虽然底还有红血丝，但那死鱼一样的灰败气没了。
她没说话，先是动了动胳膊，然后猛地坐了起来。动作大得带起了一阵风，
的竹席发“咔嚓”一声脆响。
我吓了一，手里的蒲扇差掉地上。
“饿。”
她开说了第一个字。声音还是哑的，像两块
砂纸在
，但底气足了。
“饿死老娘了。”
她摸了摸瘪的肚。那里昨天还胀得像鼓，现在却瘪去了，像只
了气的球，
塌塌地堆在
腰带上。
“有吃的吗？”她转看我，睛绿油油的。
我赶
把昨晚没吃完的半袋酸
递过去。那是冷的，油都凝住了，白
地结在表面，看着有恶心。
金霞
本不嫌弃。她抓起塑料袋，也不用竹签，直接手抓。那只手——那只昨天还像枯树枝一样颤抖的手，现在有力得像钢钳。她抓起一冷冰冰、油腻腻的香，
嘴里，连嚼都没怎么嚼，
咙一动就吞了去。
接着是第二，第三。
还有那些生姜片、生辣椒，连带着凝固的猪油，全被她填了那个仿佛通向无底
的胃里。
我看着她，与其说是吃饭、不如说是在往一个大里倒东西。她在用这些充满了世俗味的、甚至有些腐败的
，去填补昨晚被那个僧人挖来的空。那个关于“贪”、关于“债”、关于“想要被人记住”的空，太大了，太冷了，必须得用这辣的、
饱的东西把它堵死。
吃完了最后一，她把塑料袋底朝天，仰着脖，把里面的蒜末和油渣倒嘴里。
“嗝——”
一声响亮的饱嗝。一
酸和大蒜混合的味在阁楼里炸开，瞬间冲散了那残留的檀香味。
金霞活过来了。
她随手抹了一把嘴上的油，动作豪横得像个刚打完胜仗的将军。
“阿蓝。”她叫我。
“哎。”
“昨晚……”她顿了顿，神往窗台上飘了一，又迅速收回来，像是被
着了，“昨晚我是不是
梦了？”
我没说话，只是指了指床柜。
那个黑的钵盂静静地放在那里。晨光打在上面，黑得
邃，像个吞光的黑。里面的半碗纹丝不动，映着金霞那张油光锃亮的脸。
金霞愣住了。
她盯着那个钵盂，珠都不会转了。
过了好半天，她伸手。手在半空悬了很久，指尖微微发颤。她想摸，又不敢摸，像是在面对一个手的神像。
终于，她的指尖碰到了钵盂的边缘。
“凉的。”她缩回手，喃喃自语，“真他妈是凉的。”
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