橄榄树不在远方_放诞女by流俗宴

我的视线被舞台最左侧、几乎要被幕布影吞没的一个角落引了。

演结束了。

“她……看起来很喜舞。”

那里站着一个伴舞。她没有肌男抬着，也没有三米的拖尾。她只穿着一件普通的金短裙，手里拿着一把大的羽扇，负责在主角场时挥舞，充当那个波澜壮阔的金背景板的一滴。但我盯着她，因为她太用力了。别的伴舞都在机械地挥扇，脸上挂着线生产来的标准微笑。只有她，每一块肌都绷了。她挥扇的动作幅度极大，每一次抬都像是在踢碎什么看不见的枷锁。她的脖颈上青暴起，汗顺着滴在锁骨上，在灯光闪闪发亮。

那个为了五百泰铢能把自己折迭成任何形状、在积里讨生活的。

广场上的灯火像退一样被甩在后，那双在泥里偷偷转圈的脚却还在我脑里晃。

是。

被里的人动了一。

她熟练地比着心，往游客上贴，脸上堆满了笑。游客的手不老实地揽着她的腰，她没有躲，反而笑得更甜了。

“阿蓝，”少爷坐在我旁边的影里，声音被大的音乐声撕扯得有些破碎，“看什么呢？这么神？”

那张脸在雨夜的后巷里是一张泡发的白纸，挂着雨，有着摇摇坠的神，结束后，她请我吃了一份香蕉煎饼。

“看完了？珠没被那金光闪瞎？”

我们得先回一趟那个充满了霉味的租屋，推开那扇摇摇坠的木门，屋里只有那台老电扇在“咯吱咯吱”地转。老乐蜷缩在行军床上，背对着门，上盖着那条发黄的巾被。听见动静，她也没回，只是从鼻里哼一声，听着像只护的老猫。

我和少爷顺着人走去。外面的空气黏腻，带着雨后的土腥味，瞬间把人从空调房的幻觉里拉回现实。

过了两秒，老乐猛地坐起来。她脸上没化妆，脸蜡黄，袋大得像挂了两个袋，但神里那劲儿又回来了。她从鼻里哼了一声算是同意，开始翻箱倒柜找衣服穿。少爷笑嘻嘻地叼着烟歪在一旁，一会儿说她从年轻时就凑闹，一会儿又说她到放的东西能不能改改，惹得阿乐翻找途不忘掐他好多。

“欧，撒浪嘿！”

“是，我认识她。”

“娜那儿了新酒。说是从苏格兰搞来的，比咱们平时喝的。”少爷凑到她耳边气，“还有，今晚据说有新人唱歌，不去凑凑闹？”

“没瞎。”少爷走过去，伸手掀她的被，“起来，带你去洗洗睛。”

“那个？”少爷吐了烟，神在烟雾后闪了一，“你认识？”

舞台瞬间变成了一锅沸腾的粥。舞者们嬉笑着拽白袍，腰和大。五颜六的裙摆旋转着，像是一朵朵盛开到极致的。我看那些舞者的，那些肌线条畅、充满了爆发力的大。那是男人的，却迈着女人的步。这错位在极致的绚烂被消解了，只剩一原始的、粝的生命力。

“不去。”老乐拽着被角，声音闷闷的，“老胳膊老的，动弹一都掉渣。你们去吧，我在这儿睡觉。”

在旋转。

“最左边那个。”我没回，手指向那个角落，“那个伴舞。”

那张脸……

我没有说话，只是看着。她在一个难度的腰动作，弯成一张绷的弓。她在笑，笑得肆无忌惮，仿佛那个暗的后巷、那些肮脏的易、那些为了生存不得不低的颅统统都不存在。

少爷眯着，顺着我的手指看过去。

脸上的笑瞬间垮了来。她疲惫地靠在树上，低数了数手里的钱，然后把钱罩里。我看着她低，看着自己脚上那双已经磨损严重的舞鞋。她轻轻地踮了一脚尖，就在那块满是泥的地砖上，转了一个小小的、不被人察觉的圈。

她在舞台的最边缘，离跌落只有一步之遥。但她转得比谁都快，裙摆飞扬起来，像是一只在暴风雨逆风飞翔的、即将力竭而死的蝴蝶。

男抬着的黄金轿辇上，披着达三米的拖尾，神睥睨众生。她每一个细微的抬手，都能引来台几千名观众的惊呼。

但我没有看她。

这里是红莲。芭提雅这个大的望绞机里，唯一一个不吃人的地方。几张散落的圆桌边，坐着三三两两的人。大家都很安静，说话声压得很低，像是怕惊扰了这里的尘

“哦。”少爷淡淡地应了一声，“得疯。”

“那是药劲上来了。”少爷吐了烟圈，“止痛药加兴奋剂。这会儿就算把锯了她都觉得。”

此刻她在发光。

这光是从她里炸来的。她在笑，区别于其他人训练有素的假笑，那是一近乎贪婪的、带血的享受。她的嘴在动，跟着音乐对型，神专注得像是在行一场一个人的献祭。仿佛这个舞台上没有别人，没有观众，没有那个在上的“艳后”，只有她，和这束并不属于她的光。虽然我看不真切，但我就是这样觉得。

那一瞬间，舞台上的疯消失了，“五百块”又回来了。

游客拍完照，给她两张钞票，转走了。

站在一棵树。她已经回了那把大的羽扇，上还穿着那件金的短裙。她正被两个喝得满脸通红的韩国游客围着。

推开那扇沉重的木门，世界安静了。没有外面那震得人心慌的托车轰鸣，没有条客尖锐的叫喊，也没有芙尼秀场那要把人脑浆都震来的重低音。这里只有一首很轻的爵士乐，女人若有若无的声音在昏黄的灯光漂浮。灯光是黄的，打在旧木吧台和蓝的天鹅绒窗帘上，泛着一陈旧的、类似于琥珀的光泽。空气里漂浮着淡淡的薄荷烟草味，混合着老家特有的木蜡油味。