我的法兰西情人 - “我没有被吻却被写jin了诗”

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    这天夜里她是被锅铲的回音吵醒的。

    准确地说,是锅铲撞上不锈钢池的声音,在凌晨三的空气里被反复采样重播,像哪节拍失控地在她天板上舞。

    她坐起来,没穿外,只披了件灰卫衣。脸没洗,脚上拖鞋松垮。

    新搬的公寓楼上的david已经不是第一次制造噪音了。

    她了门铃。

    门过了几秒才打开,一的空气扑面涌来,带着橄榄油、旧音箱和的混合味

    david站在门着手臂,上只穿一件洗得有发白的灰背心。

    他的肩膀有明显的肌线条,手臂上有细汗,锁骨凹陷贴着一耳机线。他一只耳着,另一只垂在脖边。

    “我吵到你了?”他问。

    声音低哑,带着阿尔及利亚音的那缓慢的法语节奏。

    她:“你厨房在演奏混响金属现场?”

    他笑了笑,往后退一步:“我在采样。你要不要听听?”

    她犹豫了一,还是走去。

    房间昏暗,只有电脑屏幕亮着,ableton件的界面在动,绿的波形像心电图一样延展。他厨房真的摆了两只锅,一个铲挂在麦克风支架旁,底噪被调得很,像在放大的质

    david拿起耳机递给她:“听听这个。”

    她上耳机那一瞬,世界静了,然后响起的是她家楼板的声音——回音被理过,加了滤波,像雨夜踩的第一步。

    “你要我小声,我偏想把这声音录来,”他说,靠得近了些,“你听得懂这个节奏吗?”

    她没说话,只是轻轻

    他低看她,目光从她松开的领过,没逗她,也没客气,只是补了一句:“你有节奏吗?”

    她看着他,语气平静:“你想我怎么回答?”

    他耸肩,把另一个耳自己耳朵里。

    “直接一,”他说,“你舞,还是……让人?”

    她没回答。只是把耳机摘来,靠在厨房的门框边,灯光打在她小上,拖鞋还踩在地砖上。

    然后她淡淡说了一句:

    “你这儿的低频太了。反不够。”

    她本来准备走。

    门的灯还亮着,她已经转了半个,手指轻搭在门把上。

    david的声音却从后面传来,很轻。

    “tuveuxunverredev?jtepour’excer”

    (喝杯酒?算我赔你一觉。)

    她没立刻答应。

    只是回,看了他一

    他站在厨房边,肩膀放松了些,神没再绕路。只是正面对着她,像是在等待裁决。

    “是好酒吗?”她问,语气不冷不

    他,从橱柜方拽一瓶酒——标签,没尘,但瓶痕,像刚洗过。

    “白诺,的。”

    她,推门走回来,关上门。

    他从脚杯架上取了两只杯,手法不算娴熟,但小心翼翼,像怕吵醒什么。

    酒被倒来的声音轻微,面摇晃,像某无声的氛围在慢慢醒来。

    她接过杯,没有说“谢谢”。

    他们在厨房靠墙而立,灯光是偏黄的,像旧灯泡边缘烧焦的那温度。

    david喝了一角,说:“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松,听觉也最。”

    “你总在这个敲锅?”

    “有时候是锅,有时候是咖啡机。”

    她轻轻笑了一

    他侧看她,声音不重,却有一试探意味:“你是什么的?”

    “传播。”她顿了顿,“写一东西。”

    “写诗?”

    “不是。不是你想的那。”她喝了一酒,咙动了动,“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

    他没有接话。

    只是低看着酒杯,缓缓晃着,像在听她话里的回音。

    “你总是这样吗?”她忽然问,“邀请抗议你的人来喝酒?”

    “不是。”他说得很快,然后补了一句,“但你不是在吵架。”

    “我也不是在调。”

    他没笑。只是抬看她一,说:“我知。”

    然后两人沉默了一会。

    酒被喝到一半,气氛没有起来,却有很奇怪的贴合。像一块边被修平了,却仍然保留着边角的锋利。

    david靠着厨房门框,把杯举到她面前,碰了一

    玻璃声轻,几乎听不到。

    “àtanuit,”他说。

    “àtonbruit,”她回。

    他走到桌边,打开电脑,开了一个文件夹。

    “你听得懂结构吗?”他问。

    她没有回答,只是走近了几步。

    他播放键。

    不是歌,更像一段正在被拼贴的音乐草稿。低频很,像地动,段有节奏,但节奏不规则,像心脏刚醒时的动。最后是一段模糊的人声采样,听不清容,只像一着什么、始终没吐来的呢喃。

    两人都没说话。

    他靠在桌一侧,她靠在另一侧,屏幕亮着,房间暗着,音轨在缓缓展开,像面浮起一块岛屿,他们都站在上面,不动。

    陈白的酒杯还握在手里,已经空了。

    david偶尔抿一,却没有看她。

    他们就这么听完了一分五十秒的音乐。

    没有评论,没有提问,没有任何关于“这个声音是不是还可以再剪”的讨论。

    只是安静地共享那一分五十秒的存在。

    音乐停止的那一刻,房间里忽然静得像有人掉了呼

    她抬,看他一

    他低,把光标移到文件夹上,一个track的文件名是:

    “nuitchaudewav”

    她没说话,把酒杯放在桌角。

    他说:“我会修完它。”

    她

    “那我楼了。”

    他替她开了门,依旧什么也没说。

    直到她楼,踩上楼梯的第一阶,他才开

    “谢谢你听。”

    她没回,只说了一句:“好听的。”

    然后就去了。

    她回到房间的时候,楼上已经安静了很多。

    脚步声、金属声、合成的低频都没了。

    像他真的听去了她的抗议,或者只是因为她离开之后,他也不想再什么了。

    她脱掉卫衣,把手机上充电。客厅的钟刚好敲了一,是四



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