我的法兰西情人 - “我在她背沟尝过雨shui”

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    她醒得有慢。

    意识是从先回来的——

    侧的间隐隐胀着,一既疲惫又空落的钝,像有人在她的地方过重的指纹,直到现在还没消。

    她往后一仰,发现自己还伏在victor的手臂里,而他整个人还贴在她背后,呼均匀,肤贴得很实。

    她意识夹了夹,却立刻觉得一阵酥麻。

    他还在她里。

    不完全,只有一,但确实没完全退来。

    就像他知她醒来会先注意到这个细节,所以故意留在那里,不说,不动。

    她没声。

    victor像是察觉她醒了,手臂来,轻轻掠过她的侧腰,然后撑起,动作很稳,不快,却清晰得像要被记来。

    他从她里慢慢地退,动作克制,却不隐藏那一拉扯

    陈白闭了闭

    不是疼,是某被掏空之后的反向充盈。那只在最后一刻才会现的、几近失控的空白。

    victor站起来,走到窗边,背影赤,肩胛骨轻微起伏,呼

    他弯腰,从兜里掏烟盒,拿薄荷爆珠。

    那是一带一清甜气味的薄荷味,她闻过他嘴里这,在半梦半醒之间。

    他把烟叼在嘴里,用牙齿轻轻一咬——“啪”的一声,爆珠破开,声音小却清脆。

    他抬燃,第一得很,然后吐来。烟从他边溢,顺着他未说的沉默,在空气缓慢打转。

    他没立刻回

    只是站着完半,像在给他们之间的空气也一个“冷却”的机会。

    然后他回过,走回床边。

    陈白还坐着,背靠床神被晨光开,发丝搭在锁骨上,却没有要遮掩的意思。

    victor靠近她,烟还夹在指间,微微前倾,贴了上来。

    她没有推开,甚至提前张开了嘴。

    他没有立刻伸,只是轻轻咬了一她的,把嘴里那烟雾

    她轻轻一颤。

    烟味在尖打了个转,被她呼来时,两人都像吞了这间屋最后的温度。

    他看着她,神低稳。

    她盯着他结那一轻轻动的起伏,像看一个句慢慢变成省略号。

    他没有再吻她。

    只是把烟在床边杯的玻璃沿上,灭掉。

    房间恢复寂静。

    他们没说话。

    她的还搭着床边,间的酸胀像一样往回收。他的气味还留在她里,一往外散。

    她轻声说了一句:“你迟到了。”

    victor低看她,神慢了一秒:“我知。”

    victor走后的第三天,陈白去了图书馆。

    不是为了查资料,也不是为了写什么论文。只是坐在那里,翻了一本早就借了却一直没读完的书——德波的《景观社会》。

    她在地铁上着耳机,一整路都没听歌,只是让耳把自己隔在一个空白里。车厢外是早峰,人挤人,她站在角落里,像某幽灵。

    到了图书馆,她走阅览区,窗半开,光斜着照在落地窗上的灰尘里,空气是浮着的。

    她坐,把书摊开,看了一页又一页。

    没记住什么。

    只是习惯地划了两行铅笔线,写了日期。

    字写得很轻,像怕惊动什么已经离开的东西。

    后来她陆续回到了好几个地方。

    上课时,她坐在第三排,不再迟到,笔记工整。老师她名时,她抬,说“在”,声音不轻也不重。

    她去了电影院,看了一老片,是特吕弗的《朱尔与吉姆》。

    她买了最边上的票,独自坐在红天鹅绒座椅里,整场没吃爆米,也没掉泪。只是灯亮时发了一会呆,等大家都走光了才起

    那天她路过梁樾带她去的剧院。

    门有学生在发传单,她接了一张,是改编自阿涅丝·瓦尔达的独角戏。

    她站在那里,读完了整张传单,最后迭好放包里,没有买票。

    日好像真的恢复了。

    她不再半夜惊醒,也不再在洗澡时忽然哭声。

    逐渐不疼了,间不再胀,房的红痕也退了去。连她枕上那个带着victor味的地方,也因为换了床单,被风散了气息。

    她开始用闹钟起床,早餐吃得正常。面包、黄油、,一样不落。

    可有时候她坐在图书馆最角落那一格里,盯着对面的白墙,心里会冒一个很小的问题:

    “我原来真的是这样过日的吗?”

    她不确定。

    只是继续坐着,继续翻书,继续划线。

    仿佛只要不去回答,它就不会追上来。

    这“正常”维持了将近半个月。

    没有victor的消息。

    没有电话、没有短信,连社件上的像都沉在那个小圆圈里,一动不动。

    陈白没有主动去联系他。她以为他也不会。

    她甚至有庆幸这一切就这样停住了。像是一场失控的梦醒了,只留酸痛和模糊的记忆,但梦本已经被了时间的屉。

    她继续上课、写论文、洗衣服、买菜,看起来完全恢复成那个“会坐在图书馆里划线”的人。

    直到那天晚上,她打开邮箱,看到一封无标题的邮件。

    发件人是victor。

    没有正文。只有一张扫描的纸。

    黑白的。

    用钢笔写的诗。

    没有落款,也没有收件人。

    她开,纸面略糊,像是拍得匆忙。

    她盯着屏幕,看了一遍又一遍。

    那首诗没有一句提到她的名字,甚至没有一句提到“你”或“我”。只有几行:

    j’aigo?tépieaucreuxdendos,

    andsesnouxdisaient“non”etseshanches“enre”

    jel’aipriseentredeuilences,

    làoulerpsparleieuxelesots

    我在她背沟尝过雨

    当她的膝盖说不,她的腰说再来。

    我在两个沉默之间她,

    那里,比语言更会说话。

    陈白没有立刻关掉电脑。

    她把那张图放大,看着墨迹在纸纤维上微微开。

    像他咬她锁骨时,她还在,他却已经低继续吻去。

    她不确定他是故意写得这样



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