无法更改结局的戏剧，走向它注定的落幕。
贝里安转过
。他迈
第一步时，靴
踩在苔藓覆盖的岩石上，发细微的、
的声响。
第二步，第叁步，第四步。
每一步都踩得很稳，很慢，脊背
得笔直，银发在风
向后飘扬，像沉默的、不再为任何人驻足的光。
他没有回
。
他想回。
他的每一
神经都在尖叫着让他回——回看她一
，最后一，哪怕只是一。
看看她是不是在哭，看看她的表
有没有一丝动摇，看看她是不是也和他一样，正在用全
的意志力阻止自己迈追上去的那一步。
但他没有。
因为他知
，如果他回，他就走不了了。
他会看到她的脸，看到她的睛，看到那双翡翠
的眸里藏着的、她不肯让他看到的东西——然后他所有的骄傲、所有的决绝、所有好不容易从废墟里刨来的自我，都会在那一瞬间土崩瓦解。
他会跪
来。
他会求她。
他会变回那个他厌恶的、她也厌恶的、被
吞噬了全自我的可悲的影。
所以他不能回。
这是他最后能为她
的事。
也是他最后能为自己的事。
他的影在苔藓覆盖的
地上渐行渐远，银发被海风
向后，在灰蓝的天幕像一正在消散的光痕。
辛西娅站在原地，目送着他。
海风将他的影一
一地推向远方，推向那片起伏的丘陵与荒草，推向灰蒙蒙的天际线。
辛西娅的视力很好。
好到即便他已经走了很远，远到普通人类的睛早已无法分辨，她依然能清晰地看见他的背影——那银白的、在苍茫原野上越来越小的影。
她看见他的步伐始终没有
。
没有踉跄，没有停顿，没有那
走着走着忽然慢来、像是在等待后传来一声呼唤的犹豫。
他说不会回。
他真的没有回。
贝里安的听力也很好。
游侠的听力，足以在呼啸的海风，分辨后很远
细微的声响——衣料在风翻动的声音，靴底踩在苔藓上的声音，甚至是呼
的声音。
他一直在听。
听她有没有迈脚步，听她有没有开
叫他的名字。
没有。
从始至终，什么都没有。
只有风。
只有海浪。
只有他自己越来越远的脚步声。
他走了很久。
久到那片山崖应该已经被他甩在了后很远的地方，久到即便是半
灵的听力，也不可能再捕捉到来自那个方向的任何声音。
但他仍然没有回。
他怕自己的睛比耳朵更不争气。
辛西娅站在崖边，目送着那银的光痕一寸一寸地
灰蓝的天际线。
时间过去了很久。
久到太
开始西沉，天边的铅灰被染上了一层浑浊的、暗沉的橘红，像一块正在愈合的淤青。
久到海浪的声音从轰鸣变成了低语，从低语变成了远方隐约的、若有若无的叹息。
久到他终于走了山崖，走过了丘陵，走上了一条通往南方的、铺满枯叶的土路。
崖
上，辛西娅维持着目送的姿势，站了很久。
风没有停过。
它从北方的海面上源源不断地涌来，裹挟着盐分和寒意，得她的白裙
贴在上，又猛地鼓起，像一只想要挣脱束缚的鸟。
她的
发早已被得凌不堪，亚麻的发丝缠绕在脸颊上、嘴
上、睫
上，她没有伸手去拨开。
她只是看着。
她什么都看不到了。
天光开始变暗了。
太沉
了海平面以，只留天边最后一抹浑浊的、正在迅速冷却的余晖。崖上的光线从灰白变成灰蓝，又从灰蓝变成一近乎铁的暗沉。
苔藓在暮失去了白日里那倔
的绿意，变成了一片模糊的、
沉的墨，与岩石为一
。
辛西娅终于垂了睫。
的、微微卷翘的睫在睑投一片
影，遮住了那双翡翠眸里所有的光。
她的肩膀微微塌了一——很小的幅度，小到如果不是一直在注视着她，几乎不可能察觉。
她后的空气浮动了几。
像平静的
面上忽然冒了一个气泡，无声地膨胀，无声地破裂。
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