第八天的晚上，门忽然开了。
林远猛地站起来。
沈默站在门
。
他瘦了很多，脸上有
新伤，从眉角一直划到
，结了痂，黑红黑红的。衣服破了，脏了，
上还有一
说不清的怪味。
但他站在那里。
林远跑过去，一把抱住他。
抱得很
，得像要把他
骨
里。
沈默没动，就那么让他抱着。
过了很久，沈默的手慢慢抬起来，也抱住了他。
“回来了。”他说。声音很哑，像几天没喝
。
林远把脸埋在他肩上，没说话。
他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。
那天晚上，林远给沈默
了碗面。
沈默坐在桌边，低着吃，吃得很慢。林远坐在他对面，看着他吃，看着他脸上那新伤。
“沈哥，”他问，“疼吗？”
沈默摇摇。
“不疼。”
林远不信，但没再问。
吃完面，沈默洗了澡，换了
净衣服。他坐到床边，
了一
烟。
林远走过去，坐在他旁边。
“找到了吗？”他问。
沈默沉默了一会儿。
“找到了。”他说。
林远心里一。
“人呢？”
沈默
了一烟，慢慢吐
来。
“没了。”他说。
林远愣住了。
“没了？”
沈默。
“我找到他的时候，他已经死了。”他说，“三天前死的。”
林远不知该说什么。
沈默看着窗外，脸上什么表
都没有。
“病死的老，”他说，“一个人，死在屋里，三天后才被人发现。”
林远听着，心里说不的滋味。
他想象着沈默找到那个人的样
——走了那么远的路，找了那么久，最后找到的，只是一
尸
。
“沈哥。”他轻声喊。
沈默转过来看他。
窗外的光照在他脸上，照在他
睛里。那双睛里有很多东西——疲惫，失望，还有一林远看不懂的东西。
“小林，”他说，“我等了二十年。”
林远。
“我知。”
“等到的，”他说，“是一个死人。”
林远伸手，握住他的手。
那只手很凉，凉得吓人。
“沈哥，”他说，“不
他是死是活，你都等到了。”
沈默看着他。
“你找了二十年，”林远说，“现在你知他是谁，知他死在哪儿。你不用再找了。”
沈默看着他，看了很久很久。
然后他笑了。很淡的笑，但林远看见了。
“傻。”他说。
他伸手，把林远拉怀里。
林远趴在他肩上，闭上睛。
那天晚上，他们很晚才睡。
躺在床上，握着彼此的手，听着窗外的火车一趟一趟地过。
“沈哥，”林远忽然问，“你以后想什么？”
沈默沉默了一会儿。
“不知。”他说。
林远想了想。
“要不，”他说，“咱们找个地方，一起过日。”
沈默转过来看他。
黑暗里看不清他的脸，只看见他的睛，亮亮的。
“什么地方？”他问。
林远想了想。
“不知，”他说，“但只要有你在就行。”
沈默没说话。
过了很久，他开。
“小林。”
“嗯？”
“我也一样。”他说。
林远笑了。
他握沈默的手，闭上睛。
暗涌
日又回到原来的轨。
白天各忙各的，晚上林远来沈默这儿。一起饭，一起吃饭，一起看火车，一起说话或者不说话。看起来跟以前一样，但林远总觉得有什么东西变了。
沈默的话变少了。
不是那
空空的沉默，是一林远看不懂的沉默。有时候林远说话，他会走神；有时候林远看他，他在看别的地方。他的睛还是那么亮，但亮得不一样了——像藏着什么东西，不让人看见。
“沈哥，”有一天林远问，“你在想什么？”
沈默摇摇。
“没什么。”
林远不信，但没再问。
沈默看他的神也变了。
以前看他，是
的，是
的，是让人心里发
的。现在看他，还是的，但里多了一别的东西——像是在看什么会消失的东西，像是在记住他的样。
林远心里不安，但不知该怎么问。
有一次，他们一起看火车。
沈默站在窗边，
着烟，望着远
。林远站在他旁边，也望着远。
“沈哥，”林远忽然问，“你是不是有事瞒着我？”
沈默的手顿了一。
“没有。”他说。
林远看着他。
“真的？”
沈默转过来，看着他。
窗外的光照在他脸上，照在他睛里。那双睛里有很多东西，但林远看不懂。
“真的。”沈默说。
林远看着他，看了很久。
然后他伸手，握住沈默的手。
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