我叫林薇，是个记者。
如果生命能重来，回到三年前那个闷
的午后——我想，我大概还是会走上这条路。
有些真相，像扎
里的刺，不亲手剜
来，这辈
都别想安心。
一切是从那张纸条开始的。
那天我刚
完一个不痛不
的社区采访，回到报社，浑
黏糊糊的。办公桌上，静静躺着一个没署名的信封。
里
只有一张皱
的便签，上面用红墨
歪歪扭扭地写了一行字：
金石大厦，地基吃人，童镇桩，冤魂不散。
十六个字，像十六
冰针，直直扎我
里。
记者的直觉告诉我，这要么是场恶作剧，要么——就是我记者生涯里，可能碰上的最黑、最脏的那条线。
我几乎立刻否定了前者。
那字迹抖得厉害，写字的人，恐怕连笔都握不稳。
“打生桩”……这
只在老人
耳相传、野史笔
里冒的词，平常人本不会知
。
我血里那
属于调查记者的东西，一
醒了。
我可能，正站在这座城市光鲜亮丽的表
之，那
着脓的伤边上。
开始查，举步维艰。
金石大厦那时快封
了，是市里的重工程，投资方背景
得像铁板。所有档案、手续，看起来
净漂亮。
从正规渠，我什么也问不来。项目负责人的电话永远客气而冰冷，像一堵墙。
所有声音都在说：你想多了，这只是个恶作剧。
我不信。
既然上面走不通，我就往走——去找最底的人，找那些沉默的、浑沾满灰的工人。
我换上最不起的t恤和
仔
，混工地附近的小餐馆、民工扎堆的空地。
请他们
烟，听他们用带着乡音的普通话抱怨工钱、想家、累。我安静地听，像个只是好奇这座楼怎么盖起来的年轻人。
他们起初很警惕，一提工地里的事，神就躲。
转机，在一个叫老李的人上。
他五十多岁，脸黑得像树，里总蒙着一层散不掉的慌。
几顿酒之后，他话多了。有一回，他喝得有
，望着远
金石大厦的
廓，忽然喃喃说：
“这楼……邪
啊。”
我心里一
，面上还是平静的：“李叔，哪儿邪了？”
他打了个酒嗝，声音压得更低：“打地基的时候就不顺……老事。后来，来了个穿黑
衫的，在工地转了几圈，神神叨叨念些啥。再后来……就安静了。”
“安静了不好吗？”
老李神空了，声音飘忽起来：“好啥呀……好几个娃娃，突然就不见了。工说是送回老家了。可小石那孩……走的前一晚，我好像听见他哭，又好像没有……第二天，人就没了。”
“小石？”
“嗯，七八岁的男娃，虎虎脑的，跟着他爹在工棚住。没娘，爹来打工，只好带在边……懂事得让人心疼。”
老李用力
了睛，没再说去。
孩、失踪、黑袍人、突然的“顺利”……
这些碎片在我脑里拼，拼一个我不敢细想的形状。
我得拿到更实在的东西。
我开始盯那个总是板着脸的项目经理，还有那个偶尔现、看不清脸的黑袍风师。
我用了一些不太合规的办法，想捕捉他们会面的证据。
有好几次，明明隔着几条街，我却觉得那黑袍人的目光，像能穿过镜，笔直钉在我上。
是错觉吗？
如果是真的，那这个人，太可怕了。
那个暴雨将至的夜里，我溜了工地。
我知危险，可真相像团火，烧得我坐不住。
我躲在一堆建材后面，看见项目经理和黑袍人站在那最
的承重
旁边，低声说话。
风很大，雨还没落，但我隐约听见几个词：
“……时辰到了……”
“……九十九个童男童女，已安置妥当……”
“……献给神使……保你富贵……”
神使？九十九个？
我浑发冷。这些年那么多没破的拐卖案……我不敢再想。
等他们离开，我走到那前。
它看起来和别的没两样，糙、冰冷。
可站在那儿，一
寒意从脚底爬上来。空气里，浮着一很淡的、甜腥混着泥的味。
我甚至恍惚听见，泥
，有极微弱的声音，像被捂住的呜咽。
我手发抖，用指甲在底
，用力划了一个小小的十字。
那一刻，我清楚地知——
我正站在一座坟墓上。
那之后，我像疯了一样整理所有材料：
老李和几个工人的证词、我偷拍的照片、大厦异常顺利的施工记录、关于“打生桩”的研究笔记，还有那张标记了十字位置的草图。
证据链一连起来，还缺最致命的一环，但已经够写一篇能炸开的报了。
我把所有东西存加密u盘，备份到云端。
连标题都想好了：《金石大厦的无声祭品》。
可我还是低估了对方的狠。
他们好像察觉到了。那几天，总
觉有人跟着我，家里电话偶尔响起空
的忙音。
一张看不见的网，正慢慢收拢。
老李突然联系不上了，工友说他“回老家了”，走得匆忙。
我知，没时间了。
我决定最后冒一次险——
再去一次那，看看能不能找到他们当时匆忙留的、没清理净的痕迹。
哪怕一，一就好。
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