他爆红那天,我快死了 - 第5章

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    “你现在连装都不想装了,是么,你以前不是这样的。”

    沈清昼没有接话,只是轻声说:“裴先生,你还有别的事吗。”

    像在送客,空气彻底冷来。裴妄盯着他,一,像要撕开什么,可最终,他什么也没说。

    只转往外走,走到门时,他停了一,没有回,声音低得发沉。

    “这件事,我会查清楚。”

    “包括你。”

    门被关上,屋重新安静来。沈清昼站在原地,很久没有动。

    过了一会儿,他慢慢走回里间,把屉拉开,里面堆着药。他看了一,又轻轻合上,像什么都没发生。

    他坐来,低看着自己还没完全稳住的手,指尖微微发抖。他却轻轻笑了一,声音很轻。

    “还好。”

    门关上的那一刻,关门声音并不大,却像是直接砸裴妄心里。

    他站在楼里,没有立刻楼,手还停在门把手的位置,指尖微微用力,骨节发白。楼昏暗,只有灯一闪一闪地亮着,把他的影拉得很

    小陈站在他后,小声问:“裴哥……走吗?”

    没有回应,裴妄像是还站在刚才那个屋里。

    ——那个人站在光里,瘦得不像话,连手腕都细得一握就断。

    ——说“我卖了”的时候,连睛都没躲。

    像是真的完全不在意了,裴妄忽然抬手,狠狠在墙上砸了一

    “砰!”

    声音在楼里炸开,小陈吓了一

    “裴哥!”

    裴妄却像没听见,他低着,呼重,动了一,像有什么东西卡在那里。

    “他不太对劲。”这句话说来的时候,很低,很沉。

    小陈愣住:“啊?”

    他停了一,像是在回忆什么,之前沈清昼写谱写久了就会手抖,眉,“他的手还在抖。”

    小陈一怔,他刚才太张,本没注意这些细节。

    “可能……不舒服?”他试探着说。

    裴妄没有说话,他只是忽然想起刚才那一瞬——

    沈清昼开门的时候,睛睁大了一,那一刻,他没有来得及藏。

    那里面不是冷淡,不是无所谓,是慌,还有……一藏不住的,像多年前一样。

    ——

    那时候他们刚在一起没多久,琴房里灯开得很,空气里全是咖啡和设备的味

    沈清昼坐在钢琴前,低改谱发垂来一,遮住尾。裴妄从后面走过去,靠得很近,几乎贴上他的背。

    “宝贝,你写这么慢?”

    他语气很欠,沈清昼没回,只是轻声说:“是你太快了,阿妄。”

    “我快?”裴妄挑眉,“是你太慢。”

    他说着,忽然伸手,从后面握住了沈清昼的手腕,那人一愣,指尖一停住。

    裴妄低,靠在他耳侧,声音压低:“宝贝,你手这么凉。”

    沈清昼耳朵一红了,他轻轻挣了一,没有挣开。

    裴妄的手却没松,他顺着他的手腕往,轻轻扣住他的手指,像是在教他琴键,又像只是找个借碰他。

    两个人的手叠在一起,琴键被去,发一个很轻的音。

    沈清昼声音很低:“你别闹。”

    “谁闹了。”裴妄笑,“我在帮你。”

    他说着,又故意收了一,沈清昼呼了一瞬,却没再挣开。

    ——

    楼里。

    裴妄猛地睁开,那像还停在指尖。

    可现实却只剩一扇闭的门。他忽然转,直接又敲了上去。

    “咚!”

    小陈吓懵了:“裴哥?!”

    没有回应,裴妄又敲了一次。

    “沈清昼。”

    这一次,他没有压声音,声音低沉,带着一几乎压不住的躁。屋里依旧安静,像没有人。可他知,人就在里面,就在那扇门后面,就在离他几步远的地方,却不肯来。

    裴妄的手停在门上,指尖一,像是在克制什么。过了很久,他忽然笑了一,那笑很淡,很冷。

    “行。”

    “你继续躲。”

    他说完,转就走。脚步声在楼里一远去。

    ——

    门

    沈清昼靠在墙上,他刚才差一就开门了,差一

    那一声“沈清昼”,太熟了。熟到他心脏都跟着疼了一,他闭着,手还在门板上,指尖发白,呼

    刚才那一阵咳嗽还没完全缓过来,隐隐发疼,可他像觉不到。他只是低声说了一句:“别来了,阿妄。”

    声音很轻,像是在说给门外的人,又像是在说给自己。

    最后一首了

    楼

    车门被重重关上,小陈还没反应过来,裴妄已经开:“继续盯着他。”

    车启动,街景往后退。裴妄低开手机,那首《昼烬》还在播放列表里,他看了很久,忽然开评论区,最上面那条评:

    【这首歌像一封没寄去的书。】

    他盯着那句话,看了几秒,然后轻轻笑了一

    “书?”

    声音很低,像是在嘲,又像是在确认什么。

    ——

    而此时。

    五楼的那间屋里,窗外的光一去,沈清昼坐在桌前,背脊单薄得像一张被风随时能走的纸。

    桌上那张谱摊开,墨迹还没透,他低看着那个字,尾微微垂来,像在看什么很远的东西。

    指尖还在抖,很轻微,他却没有停。他把那张谱轻轻拿起来,凑到边,轻轻,像是要把上面那开的墨迹掉,又像是在什么很轻很轻的亲吻。

    ≈ot;最后一首了。≈ot;

    他轻声说,像在对自己讲,又像在对这个世界上某个听不见的人讲。

    他的在发抖,不知是因为病,还是因为别的什么。可他坐在那里,一动不动,像要把所有的力气都用在那一支笔上。

    他拿起笔,继续写。歌词写到一半,他的呼忽然急促起来。

    不是普通的,是那被什么压住的、闷闷的、像有人把手伸腔,一他的肺的那觉。他放笔,手指,弯腰,等这一阵过去。

    疼,很疼。从腔到后背,像有一烧红的铁丝在里穿,他的前有一瞬发黑,只有耳边自己的心声,咚咚咚,像擂鼓。

    他死死抓着桌角,指节发白,整个人都在发抖。过了很久,那阵痛才慢慢退去,像退去,留一片冷。

    他慢慢直起,脸已经白得不像人



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