“那……独白墙可以取消。”沈雪把稿纸放回地上，声音
了
来，“互动区也可以不要，展区就
照你喜
的样
，安安静静的，只有你的画，和我的摄影。”
林砚看着她，
里闪过一丝讶异，随即又被一层薄雾遮住。“不必。”她重新拿起漆刷，继续给锦盒上漆，“你的摄影，本就该有自己的位置。不必为了我，委屈了你的作品。”
“我不是委屈。”沈雪的声音，带着一丝哽咽，“我只是想，我们能好好的。画展办不办，其实不重要，重要的是……”
重要的是我们。
这句话，沈雪终究没有说
。她怕自己的心意，会变成压垮林砚的最后一
稻草。
林砚的漆刷，在锦盒的边角，划一
歪歪扭扭的痕。她看着那痕，忽然觉得，自己和沈雪之间，就像这锦盒上的纹路，明明是想朝着同一个方向走，却偏偏，划了两截然不同的轨迹。
“画展还是要办的。”林砚的声音，轻得像一阵风，“答应了你的事，我不会反悔。只是……理念不同，我们就分工吧。你负责你的摄影展区，我负责我的画作展区，
间用纱帘隔开，互不相
。”
“互不相”四个字，像四枚钉，狠狠钉在沈雪的心上。她看着林砚冷漠的侧脸，忽然想起两人在城里的街
相拥的那个夜晚。那晚的月光很
，林砚的怀抱很，她在她耳边说“想和你一起”，可现在，她却说“互不相”。
沈雪站起
，没有再说话，只是拿起桌上的胶卷，转朝着门走去。她的脚步很轻，像怕惊扰了画室里的安静，可落在青石板上的声音，却像敲在林砚的心上，一声，一声，都带着疼。
门被轻轻带上的那一刻，林砚手里的漆刷，终于掉落在地。松烟漆溅在她的袖上，
开一片
褐
的痕，像一洗不掉的疤。
陈
寻着声音走
来，看着满地的画稿，和蹲在地上，肩膀微微耸动的林砚，心里叹了气。她弯腰，捡起地上的漆刷，放在桌上，又给炉里添了几块炭。
“丫，何苦呢？”陈的声音，带着岁月沉淀的温柔，“雪丫是真心为你好，你别把人推得太远。”
林砚没有抬，只是把脸埋在膝盖里，声音闷闷的：“我怕。陈，我真的怕。我怕这场画展办来，我们之间，就真的回不去了。”
她怕沈雪的摄影太耀，会盖住她的画；怕观众的评价太刺耳，会戳破她好不容易攒起来的勇气；更怕，这场画展，会变成两人决裂的导火索。
童年的
影，像一张无形的网，把她困在里面。父亲的骂声，画
破碎的声响，还有那些被撕碎的画稿，一幕幕，都在她的脑海里盘旋，挥之不去。
陈蹲来，轻轻拍着她的背，像哄一个受了委屈的孩：“傻丫，哪有那么多怕的。雪丫不是你父亲，她不会丢你。你们俩，就像这雾湖的雪和桂，看着不一样，其实，都扎在同一片土里。”
林砚的肩膀，抖得更厉害了。她知陈说得对，可她就是控制不住自己的恐惧。那些刻在骨血里的不安，像
一样，一次次将她淹没。
窗外的雪，越越大。展厅里的素白纱帘，在风雪猎猎作响。沈雪把胶卷锁
屉里，然后抱着相机，走到院里。雪地里，那个去年堆的雪人，还立在老槐树，只是鼻已经掉了，
一个黑
的缺，像在无声地嘲笑着什么。
沈雪蹲在雪人旁边，伸手，轻轻抚摸着它上的雪。雪很凉，凉得她指尖发麻。她想起去年冬天，林砚蹲在雪地里，给雪人
鼻的模样。那时的
光很，两人的笑声，像银铃一样，在院里回
。
可现在，院里只剩一片寂静，只有风
过树梢的声响，呜呜咽咽的，像在哭。
沈雪抱着相机，对着雪人，了快门。镜里的雪人，孤零零地站在雪地里，后是光秃秃的老槐树，像一幅被人遗忘的画。
她看着相机里的照片，泪，终于忍不住落了来。
第二天一早，沈雪
着黑圈，去了镇上的冲印店。她把胶卷里的照片，一张张冲印来，大多是雾湖的雪，雾湖的桂，还有林砚站在雪地里画画的背影。
她把那些拍着林砚的照片，单独放在一个相册里，然后拿着剩的摄影作品，去了展厅。
林砚已经在了。她的画作展区，已经初见
形。素白的纱帘，从天
板垂到地面，把展区隔成了一个个独立的小空间。每一幅画，都挂在最柔和的光线，像藏在雾里的梦。
沈雪没有走过去，只是站在自己的展区里，开始布置。她用竹制的相框，把照片一张张装裱起来，然后照时间顺序，挂在墙上。从雾湖的第一场雪，到最后一朵桂，每一张照片，都藏着她的心意。
两人隔着一纱帘，各自忙碌着，没有说话，甚至没有抬看对方一。光透过玻璃，落在纱帘上，投两
的影，像两条平行线，永远没有
汇的可能。
展厅的装修，在这样沉默的氛围里，一
推着。镇上的人，都知雾湖的两个才女，要办一场联合画展，纷纷跑来围观。有人说，林砚的雪画，清冷孤傲，是雾湖的魂；有人说，沈雪的摄影，温柔细腻，是雾湖的
。
可没有人知，这对被众人称赞的“才女组合”，此刻正隔着一纱帘，陷
了无声的冷战。
这天午，展厅里来了一个陌生的女人。女人穿着一名牌大衣，
着
致的卷发，手里拿着一个最新款的相机，走来时，带着一
烈的香味。
她先是走到林砚的展区，看着那些雪画，嘴角勾起一抹不屑的笑。然后，她又走到沈雪的展区，看着那些摄影作品，里闪过一丝嫉妒的光。
沈雪注意到她时，她正站在一张拍着雾湖雪桂同框的照片前，指尖划过照片上的桂
，嘴里低声嘀咕着什么。
“请问，你是来看展的吗？”沈雪走过去，轻声问。
女人转过，上打量了沈雪一番，嘴角的笑意，带着一丝不易察觉的嘲讽：“你就是沈雪？那个靠拍雾湖的风景，了本画册的摄影师？”
沈雪皱了皱眉，没有说话。
“我叫孙蔓，是城里来的画家。”女人伸手，语气傲慢，“早就听说过林砚的雪画，今日一见，不过如此。”
沈雪没有和她握手，只是冷冷地看着她：“画展还没开始，你没必要在这里说风凉话。”
“我不是说风凉话。”孙蔓收回手，从包里拿一本画册，扔在沈雪面前的桌上。画册的封面，印着一幅和林砚的《寒江雪》极其相似的画，只是画的署名，是孙蔓。
“你看。”孙蔓指着画册上的画，得意洋洋，“这是我三年前画的《寒江独钓》，比林砚的《寒江雪》，早了整整两年。她这画，分明就是抄袭我的！”
沈雪的心，猛地一沉。她拿起画册，看着上面的画，确实和林砚的《寒江雪》有几分相似。可她知，林砚的《寒江雪》，是她十八岁那年的心血，是她用无数个不眠的夜晚，和数不清的泪，
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