芒zhong - (番外)北雁南飞(三)

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    十二月末,北京,大雪纷飞。

    那是一个冷冬,新闻报,那是一场几十年难得一遇的大雪。

    世纪初的大雪。

    夜了,整座城市都像被一层厚棉压着。

    窗外的街灯被风雪模糊成一团光,风从屋檐上掠过,卷起落雪,打在窗玻璃上,一层又一层。

    书房,的灯光照在胡桃木的桌面上。空气里弥漫着茶的香气,混着一檀木味,他一贯喜的那,安定又带着旧意。

    文件摆在桌上。

    纸封面上印着蓝的标识,边角微微卷着,带着途寄来的折痕。

    他用拆信刀轻轻一划,纸页在空气里发脆的声音,像雪层被切开。

    他翻开第一页。

    上面是一串英文和数字,健康报告、心理评估、医生签名。

    字净、整齐、严谨。

    她的况不好。

    “轻度贫血,重降,饮不规律,神萎靡,但生命征正常。”

    心理医生的评估更专业化,“患者近期绪趋稳,建议维持现有药量与监护频率。”“依然存在绪冷淡与被动顺从的倾向。”

    他一页一页地看。

    每一个字都冷静得近乎平和。她的呼,她的温,她说话时的迟缓,她所有的疲惫,都被整齐地切成数据,变成了报告表里的百分号和数值。

    他翻页的动作很慢。

    纸的声轻得几乎听不见。

    他伸手去抚那几行字。

    指腹过,纸面冰凉,几乎没有质,却有一极轻的起伏,那是笔迹留的浅痕。

    也是她远方的气息在纸上停留过的地方,隔着万千山。

    他顺着那痕摸过去,像是在描一条脉。

    冷意,顺着指尖,一寸一寸往上爬,爬到手腕、臂弯,最后在停住。

    “她不该苦成这样。”

    良久,他把文件合上,迭得整整齐齐。

    屋静得只剩外大雪的呼啸声。

    他靠在椅背里,闭上睛。

    脑里浮现的不是报告,不是医院,而是她在医院里那句“我想去澳洲”。

    她说这话的时候,声音不,甚至带着一虚弱的气息。

    一字一句地落在他心里,却本不像是在请求,更像一记宣判。

    他当时答应得太快了。

    他指尖在桌面上轻轻敲着,心若有所思。

    他觉得她不该这样。

    不该不听话。

    不该离开他。

    她想要自由,可自由却让她病了。

    他甚至觉得自己有可笑——当初他让她留在边,是为了她好。

    可她偏不信。

    她偏要走。

    她不明白,所谓的自由,不过是一场慢病。

    他叹了一气,把报告放屉里。

    夜被白光吞得只剩一层灰。窗台结着冰霜,玻璃上凝了一层细小的珠,在灯光里闪。

    他靠回椅背,闭上,听着窗外那场几十年未遇的大雪。

    窗外的风一阵阵地刮,像在推搡整座城市,却又带着一钝重的迟缓。

    新年,快要到了。

    他这时候最忙。

    每天的节奏像一张网,几乎没。上午要开会,总结,还要布置一年的政策规划。午要批阅一沓沓的文件,那些是各系统的工作汇报与请示。晚上回家依旧要忙,灯亮到半夜。

    他习惯在夜里理事,安静、无人打扰。

    新年将至,家里看上去是有年味的。保姆早早就收拾屋,添了喜气。联,福字,门还挂了桃木和桂枝,她还煮了糯米团,说是“除旧迎新”。

    可今年太安静了。

    只有窗外的风和屋的钟声在对话。

    唯一有生气的,就是他书房里的茉莉了。

    靠窗的那一角,光能照到一。

    北京的冬天太冷,茉莉不开。它缩成一丛小叶,颜发暗,枝条上还有零星几个瘪的苞。

    有时候他批完文件,看一,会用壶剩的温往里倒一。

    于是那就一直留着。

    夜时,灯光落在那盆上,白釉反着光,几乎像雪的颜。

    那天,是腊八,家里来了客人。

    他也并不意外。

    门一开,寒气便直来。

    她站在门。

    一灰大衣,肩上落了雪,发梢也。但那气度,却依然未改——整齐、克制、骄傲。

    “打扰了。”她轻声。

    保姆把门关上,没说话,悄悄退了。

    书房门先是被敲了两,推开,宋仲行抬看了一。

    “稀客。”他说。

    她走去,站在他面前,环视了一圈书房。

    “你得意了?”她问,语气温柔得近乎面。

    宋仲行坐着没动,手指轻轻扣着茶盏。

    “我尽职。”

    他的语调平稳。

    “尽职?那是我父亲。”

    “我知。”他轻描淡写,“更该尽职。”

    她的神终于变了,冷笑一声,跟鞋踩在木地板上的声音很脆。

    她往窗台那边看了一,忽然明白了什么,开。

    “哦,我是不是打搅了你的好事?”

    “你居然也会金屋藏?”

    她走得更近,语气带着几分笑意,“真让我大开界。宋仲行,你什么时候开始这些见不得人的事了?”

    他终于抬。

    “你说的好事,”他淡淡,“倒也谈不上见不得人。”

    孙世桢挑眉,笑得更,“那可真要恭喜你。怎么,到了这个年纪,也开始玩老夫少妻那一了?”

    宋仲行微微一顿。

    然后,他笑了笑,说:“人到了这个年纪,除了责任,总得留私事藉自己。”

    他这话说得像是一从容的自白,又像在对她,也对他自己的宣判。

    孙世桢几乎要发笑。

    她没想到他会这样回答,他居然敢承认,甚至带着自得。

    他没有怒气,也没有愧意,甚至没有辩解,只有一份无波无澜的坦然。

    屋里只剩茶香,一一冷掉,风还在,雪声细得像白噪音。

    “你不怕丢人?”

    “丢人?”

    他轻声重复了一遍,却又笑了。

    “世桢,”他的语气温和得近乎怜悯,“你该明白,世上并不是每一件事,都需要看上去面。”

    屋里忽然安静。

    风声大作,雪粒被卷起,在空气里撞,打在窗玻璃上,噼噼啪啪地碎成白,玻璃被敲得发低低的颤音。

  



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