放诞女 - 骨中艳鬼

    画室里没有风，只有那被松节油和将死的香腌透了的静止。

    娜娜趴在一块铺着暗红天鹅绒的台上。那是块很旧的绒布，顺着摸像女人的手，逆着摸像猫的。她上什么都没穿，只在腰那儿松松垮垮地搭了一块蜡染的迪布，蓝底上开满了赭石的缠枝莲，衬得她那还没完全褪去少年青涩、却又被激素行熟了的肤，显一奇异的、介于生鲜与腐烂之间的质。

    她面前立着一面大的铜镜。镜边角生了绿锈，映来的人影也是昏黄的，像是在底。娜娜很乖，一动不动地侧着脸，睛死死盯着镜里的自己。她似乎很满意，嘴角挂着一丝像是偷吃了糖、又像是了梦般的笑。那些散落在她边的枯，不像装饰，倒像是葬礼上的挽幛，而她就是那刚从福尔林里捞来的、最鲜艳的贡品。

    画家坐在画架后，手里着一支细的炭笔，在画布上发“沙沙”的声。那是蚕吃桑叶的声音，也是时间被一磨碎的声音。

    我坐在角落的藤椅上看着这幅画面。这里的冷气开得太足了，不是药房那燥的冷，而是一森的、往骨里钻的冷。

    这冷让我想起三天前的那个午。也是这样的闷，空气重得像了的棉被。

    那天阿萍刚从外面打牌回来，输了钱，一脸的晦气。她把自己那副一百多斤的重重地摔在床上，竹席发不堪重负的。她那两条搭在床沿上，得像两块发面馒，脚背上的肤被撑得发亮，青像蚯蚓一样凸来。

    “阿蓝，给我。这脚要断了。”她哼哼着，随手把那把破蒲扇扔在脸上盖住睛。

    我倒了一红油在手心，搓了，握住她的脚踝。

    那真是一双丑陋的脚。大脚趾外翻得厉害，那是常年为了小两号的跟鞋而付的代价。脚底板上结着厚厚的老茧，上面还有几个，摸上去的，像是一双在碎玻璃上走了一辈的脚。红油那霸的辛辣味瞬间弥漫开来，盖住了屋里原本的霉味。

    我用力去，拇指推过她小肚上那些纠结的静脉曲张。她了一凉气，肚哆嗦了一，却没喊疼，只是从鼻里哼了一声，听着像是受用，又像是叹息。

    “娜娜那小蹄，最近是不是跟个画画的走得很近？”阿萍的声音闷在蒲扇底，听起来瓮声瓮气的。

    “嗯。说是去当模特，赚得多。”我低着，手的力没停。

    “赚得多？”阿萍嗤笑了一声，那笑声像是一痰卡在咙里，“也就是骗骗她那没见过世面的儿。艺术家？呸！这帮搞艺术的，心比我们还黑。”

    她一把扯掉脸上的蒲扇，那双画着重线的睛里，透着一在泥潭里过三遭的明。她支起上半，看着我，神刀似的，在我上了一。

    “我们卖，那是明码标价，钱货两讫。给多少钱，让你睡多久，完事了提走人，谁也不欠谁。那帮搞艺术的呢？他们不光要你的，还要你的魂儿。他们把你拆开了，碎了，画在纸上，说是艺术，说是。等你把自己都掏空了，以为自己是缪斯了，他们拍拍走了，留你一个人在原地，连个囫囵个儿都拼不回来。”

    她伸那只贴着廉价钻的手，指了指天板，那里正对着娜娜住的阁楼。

    “你看着她。别让她真以为自己是飞上枝的凤凰了。凤凰那是给皇帝看的，咱们这人，多就是只。被人了炖汤喝，还得夸你。”

    我当时没说话，只是加重了手上的力。阿萍疼得缩了一脚，狠狠踹在我的肩膀上。

    “轻！想死老娘啊？”她骂，语气里却并没有真的怒意，反倒多了一丝不易察觉的嗔，“跟你说话呢，听去没有？你们俩，一个傻，一个呆，在这地方，是要被人连带骨吞了的。”

    她翻了个，把脸埋枕里，声音变得闷闷的，像是从很远的地方传来：“互相照应着吧。我也老了，看不住你们几天了。”

    此刻，我坐在这间像博馆一样的工作室里，看着那个被画家摆的娜娜，阿萍的话像是一刺，扎在我的脑仁上。

    那个画家叫vivan。

    她是个三十多岁的女人，穿着一件宽松的白亚麻衬衫，袖挽到手肘，一截藕一样白的手臂。她没化妆，发随意地用一木簪挽着，整个人透着从小没缺过钱、没受过罪、没被人指着鼻骂过的人，才能养来的气质。她站在那里，就像是一株在温室里的仙，净，清冷，不人间烟火。

    我看着vivan的背影，那件宽松的白衬衫在冷气里微微鼓，像是一面虽未挂起、却已然招摇的旗帜。

    恍惚间，这个影和记忆里的另一片白重迭了。

    我想起上周红莲的十周年宴会。在那层层迭迭的金纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白的背影。他站在人群之外，独立于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。

    那是林吗？还是那个在雨夜巷递给我手帕的h先生？

    我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一一尘不染的白，像是在这五颜六的红灯区里特意留的两空白。

    但奇怪的是，当我闭上试图去描摹他们的廓时，那却是截然不同的。

    想到林，就像是有人伸手猛地了一把沾满汽的玻璃窗——视线一清晰了，透亮了，那“白”是锐利的、不容置疑的。可当你意识地伸手去想碰时，指尖摸到的只有一层、透明且绝对的冰凉。他和前的vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不的玻璃。

    而想到h先生……

    心里却是雾蒙蒙的。

    像芭提雅雨季清晨怎么也散不开的海雾，，厚重，把一切棱角都包裹了起来。他明明穿着比谁都板正的西装，看起来比谁都贵，可那个影落在我心，却不像林那样冷。他是一团化不开的、带着温的雾，非，雾非雾，让我看不真切，却又觉得那气已经无声无息地渗了衣领里。

    我着手里的茶杯，那涩味还在尖打转。这两“白”，一让人清醒得发冷，一让人迷糊得心安。

    “别动，抬一。”

    vivan的声音传过来。很轻，很柔，带着一不易察觉的沙哑，像是烟多了，又像是某贵的倦怠。

    娜娜立把扬起来，一截修脆弱的脖颈。那块结虽然被手术削平了，但在这极端的角度，依然能看一丝的骨骼峥嵘。

    vivan眯起睛，手的炭笔在空比划了一。她看的正是那块结。她不需要一个完的女人，她需要的是这“破绽”，这在完表象撕裂开来的、带着血腥味的真实。

    “很好。”vivan低声说，“保持住，别呼。”