离开红莲的时候，雨
得更密了。
我不想成为女人，但我又厌恶着这个世界判定的罪——如果我亲吻我
的男人，那就是背德。在这真假难辨的泥潭里，我到底该变成什么样
？我没有答案。我只能裹
那件的确良衬衫，像只落汤
一样，贴着巷
的墙
往回走。
先钻
耳朵里的，不是雨声，是一阵单调的、
的撞击声。
啪、啪、啪。
那声音混在淅沥沥的雨声里，显得格外沉闷且黏糊，像是一块刚解冻的生
被反复、用力地摔打在案板上。接着是低哑的、
重的
息，那是雄
动
在发
时特有的
音，带着一
仿佛要咳
肺叶的急促。
“yes…yes…deeper…fuck…”
几个零落的英文单词夹杂着
混不清的泰语脏话，从两栋店屋
间那条只能容两只猫并排走的窄
里漏来。我意识地停住脚步，屏住呼
，侧
隐
一丛茂盛的芭蕉叶
影里。
昏黄的路灯被雨
打得
开一圈光，惨淡地照巷
。借着那
光，我看见了盘错节的结构，似乎由两
人的
组成。
那是
。
她被
在一面
满了青苔和黑霉的红砖墙上，黑
吊带裙被推到了腰际，像一团废弃的抹布堆在那里，大半个白得晃
的背脊和
。雨顺着墙
来，浸了她的
发，一绺一绺地贴在脸颊上，像黑的海藻。
一个看不清面目的男人正站在她后。他甚至没有脱掉上衣，只是解开了
带，松垮地堆在脚踝，
茸茸的小
。他的一只手死死掐着的腰，指甲几乎陷里，把那里的
肤掐了青紫的指印；另一只手撑在墙上，青
暴起，随着他的动作一一地抠着墙里的泥灰。
他像一台失控的打桩机，机械、狂暴、毫无章法地把自己的半狠狠地送她的里。每一次撞击，的都会不受控制地向前弹一，额磕在糙的砖墙上，发沉闷的声响。
雨雾把那盘错节的结合
遮得模模糊糊。我看不到的
官，只看到两块不同颜的在雨剧烈地
、挤压。男人的背肌因为用力而绷成块状，汗混合着雨，顺着他的脊沟往，看起来像是一块充血的、油亮的橡胶块。
在这场暴力的
媾，就像一个被钉在墙上的布娃娃。
她的脸侧向我这边。
她没有闭，也没有发那为了取悦客人而假装的叫床声。她只是睁着，嘴
微张，大
呼着
的空气，仿佛濒死的鱼。她的神越过了那个在她后疯狂耸动的男人，穿透了漫天的雨丝，看着巷虚空的某一。
那双睛里什么都没有。没有羞耻，没有快
，甚至没有忍耐。只有一近乎空灵的麻木，就像这只是她的一分在加班，而她的灵魂早就飘到了云端，或是沉了海底。
也就是在那一瞬，她的目光似乎掠过了我。
我躲在芭蕉叶后，浑僵
，那赤
的像一把锤敲击着我的官。我看不真切，不知
她是在看我，还是目光恰好穿透了我。但我分明觉到，她的神真像一滴即将从叶尖滴落的珠似的——清、凉、沉沉地坠去。
“ugh…ahhh!”
随着最后几近乎痉挛的重击，男人发了一声的、像野兽断气般的低吼。他整个人猛地僵住，随后重重地压在背上，像一被
掉了骨的死猪，沉重地息着，
气
在漉漉的脖颈上。
雨还在，冲刷着地面上混杂了
的积。
男人终于退了来，那动作带着一用完即弃的冷漠。他一边提，一边哆嗦着手去系带。慢慢转过，背靠着那面肮脏的墙
坐了一，似乎有些站立不稳。
她全着上半，雨顺着锁骨那的
沟里，那对激素吃来的房在寒风微微颤抖，泛着青白的光泽，像两块腻的大理石。
她没有急着去拉衣服遮羞，而是把那只细的、沾着墙灰的手伸到了男人面前。
“oney”她的声音沙哑，
脆利落。
男人从鼻里哼了一声，有些不耐烦地从透的兜里掏一把钞票，也没数，直接拍在她手心里。
低，借着微弱的光线，一张一张地捻开那些漉漉的纸币。她的神
专注而认真。确认数目无误后，她熟练地把钱折好，
那条还在腰间的裙袋里。
完这一切，她才慢吞吞地、百无聊赖地把吊带裙的带拉上去，遮住。她的动作迟缓而随意，甚至有些懒散，就像是一个刚洗完澡的人随手披上一件浴袍。
“看够了吗？”
的声音传来，带着一刚被使用过的疲惫和冷意。她果然看见我了。
我有些尴尬地从影里走来，脚的坑被踩得哗哗作响：“
。”
“走吧，一起回去。这鬼天气，连个像样的客人都没几个。”她没骂我，甚至没问我为什么在这儿偷看。她从那个同样透了的手包里摸一包烟，但因为受怎么也不着，便烦躁地把整包烟连同打火机一起扔了路边的臭沟里。
我们并肩走在回金粉楼的路上。雨势渐小，空气那
和汗的味渐渐被
的香气取代。巷的夜宵摊已经支起来了。
“老板，两份香蕉煎饼（rotigay），多加炼。”说。
她向我嫣然一笑，这是今晚我见到她的第一个笑容，从裙袋一张皱的纸笔递给老板：“我请你。”
老板是个肤黝黑的本地大妈，熟练地揪一团面团，在铁板上摊开，打
，切香蕉片。黄油在
温
化，滋滋作响，散发一霸的、甜腻的香气，瞬间盖过了街上的腥臊味。
靠在三
车边，看着那张正在煎炸的面饼神。她的发还在滴，裙摆沾满了泥，但她看起来却异常平静，仿佛刚才那个在巷里被在墙上的人本不是她。
“这摊有些年了。”她突然说，“我还是男的时候，它就在这儿了。那时候我路过，闻着这味儿走不动，但是”
我看着她侧脸上的廓。如果不看浅浅凸起结，她
得像一尊雕细琢的蜡像。
“什么时候的手术？”我问。
愣了一，仿佛我问的是一个上世纪的问题。她从老板手里接过刚炸好的煎饼，那是腾腾的、淋满了炼和白糖的碳化合，是这苦涩雨夜里唯一的甜。她顺手从老板摆在摊售的散烟盒里了一支，扔过去五铢币，低就着防风火机了火。
“不记得了。”
她了一，烟雾混着炼的香气在雨后的空气里散开。
“真不记得了。可能是三年前，也可能是五年前。”她眯起睛，看着袅袅升起的烟，“那时候我还留着短，看着那些完手术回来的前辈。她们每个人脸上都挂着一笑
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