话语里的嘲讽显而易见。
卡尔洛并没有显
任何被冒犯的神
，甚至没有辩解的意思。
他端着咖啡杯，缓步走到沙发旁，将杯
放在茶几上。
瓷
与玻璃相
，发一声轻响，破坏着蔓延的寂静。
随后，他才抬起
，目光平静地落在辛西娅
上——准确地说，是落在那件此刻穿在她上的、属于他的白衬衫上。
视线没有回避，坦然地承受着她的审视与指控。
日常
惯有的侵略
已然褪去，只剩
一
近乎学者式的冷静审度。
“最初，我注意到你确实是因为你对语言的
锐，还有你的文化背景。”
他没有否认，甚至称得上
脆利落。
他坦言，在她提
的那份关于门捷列夫生平的翻译稿，他看到的并不仅是字面意义的准确转换。她捕捉到了原文那属于旧时代知识分的气质——忧郁、克制，又带着顽固的尊严。
正是那气质，让他第一次真正注意到她。
他说话时靠在沙发扶手上，双臂自然环在
前，神
陷
回溯与思索。
“你的翻译里有一生命力，”他说得像是在评价一件作品，而不是回应一场挑衅，“这在本科生的作业里很少见。它让我对译者本人产生了兴趣。这一
，我不否认。“
承认了目的，却对动机有些过于刻意的轻描淡写，将他的属意剥离见起意的范畴，好让对她放戒备。
辛西娅分析着。
她不想接话。
卡尔洛看着她，底掠过笑意。
他很清楚，他的坦白让她无从反驳；但他也同样清楚，这只小猫的爪还藏在
垫之，随时可能再次亮锋芒。
他转，走向客厅另一侧那面几乎
到天
板的书架。
书架上密密麻麻排着书籍，从化学专着到文学史。
手指沿着书脊缓缓
过，最终停在一本厚重的
装书前，封面依旧是西里尔字母。
将书
来，随意翻了几页，一张泛黄的纸片从书页间落。
他俯捡起那张纸片。
那是一张发票，纸张发脆，油墨已经模糊。
他走回她面前，用修
的手指夹着那张薄薄的纸片。
“要看发票吗？”他的声音刻意压低，带着几分懒散的笑意，“我可以保证——这是在认识你之前买的。”
听起来他像一个急于自证清白、被女友怀疑不忠的男人，可那双睛里却盛满了漫不经心的玩味。
那张发票在他指尖轻轻晃动，挑衅着。
辛西娅既没伸手去接，也没有继续反驳。
她很清楚，再继续纠缠，只会让自己显得斤斤计较而失了锋芒。
她索转，走到沙发旁坐。
黄的落地灯恰好照在她手的俄文原版书上。
她垂，指尖轻轻
挲着封面，仿佛真的被书页间的文字
引。
卡尔洛没有离开。
他只是站在她面前，静静地看着她。
空气里弥漫着咖啡的香气，混合着他上淡淡的须后
味，还有她上那件衬衫散发的清香。
她完全被他的味
包裹。
这让他很愉快。
片刻后，他走到她后，温而燥的手掌轻轻搭上她的肩，没有用力，却无法逃离。
他俯，温
的呼拂过她的耳廓，低低的笑声在她
响起，暧昧而从容。
“还生气啊？”他的声音比刚才更低，也更温和，像人间的私语，“在气什么？”
辛西娅依旧沉默。
她原以为这能让他知难而退，却没想到，他将这沉默解读成了一需要被安抚的嗔怒。
他俯得更低了，温的鼻息几乎要落在她的颈侧，激起一阵细微的战栗。
搭在她肩上的那只手，指尖无意识地挲着衬衫的布料。
随后，他换了语言。
他不再使用戏谑意味的英文，而是换成了她无比熟悉的语言——某意义上，是她的母语。
畅、低沉、带着磁的俄语。
“r6ылheпpaв,”他在她耳边低声说，“Бoльшehe6yдy”
(是我错了，以后不会了。)
用她最熟悉的语言，给了最直接的示弱。
他轻笑了一声，笑意在她耳蜗里震动。
“kakгocпoжakockeлanhehдapyethecвoюnлoctьnnлocepдne?”
(科斯凯莱宁小
怎么样才愿意给我怜悯与仁慈呢？)
他用近乎戏剧化的敬语称呼她，将自己置于一个等待裁决的位置，姿态谦卑，却又笃定她会动摇。
辛西娅
觉到耳尖不受控制地发。
再这样去，她会彻底输掉。
她“啪”地合上手的书，发一声清脆的轻响，生生截断了他接来可能说
的、让她更难招架的话。
“有客房吗？”
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