，对于提夫林而言，与呼
一般寻常。
地狱的严苛早已将繁衍铸成本能，一切与之相悖的
德枷锁，不过是地表
族怯懦而虚伪的笑话。
堕落，邪异，
。
这是地表族对于这群拥有
鬼血脉的混血族群的评价。
说不上错，混
植于血脉，如同硫磺的气息缠绕魂灵。
但于他而言，真正的乐趣从不源于放纵，而来自压制极端的渴求后，那更为甘
的控制
。
那么，他现在为什么会在这？
莫拉卡尔也曾有一瞬问过自己这个决定的意义。
但很自然地，他找到了合适的答案——掌控远比压抑更令人沉醉。
更何况，他有了想要以此取悦的对象。
这没什么好否认的。
承认自己的动心，并不会影响任何事
。
旅店房间的门在
后合上，发
一声轻微的咔哒声，将外界的喧嚣彻底隔绝。
唯一的光源是窗外渗
的苍白月光，在
糙的木地板上切割窗框的方格。
空气里浮动着木材腐朽与尘埃的气息，却有一缕冷冽的鸢尾
香固执地穿透这一切——来自辛西娅，与这廉价房间格格不的优雅，正丝丝缕缕缠绕着他的官。
这是辛西娅近些天，第一次将一个男人带回自己的房间。
会有些麻烦，但她没得选。
因为她的疏忽，这位竖琴手大师并没有自己的住所。
莫拉卡尔的人类伪装尚未卸去，那张平凡无奇的面孔在昏暗
显得模糊而缺乏特征。
辛西娅背靠着冰凉的门板，微微仰
看着他，翡翠
的
眸里
淌着复杂的神——直到此刻，她都对此有些茫然。
茫然于他为什么会突然有这样的提议。
毕竟是老师的友人……
但她不想将自己的迟疑展现来。
于是她没有说话，只是伸手，指尖带着一刻意放缓的、近乎审视的意味，缓慢地划过他人类伪装
略显糙的颌线。
莫拉卡尔俯，方便她的指尖在自己的
肤上
燃细微却灼人的战栗。
他其实不介意在这时候将主动权
给对方。
但诗人小
此刻迫切需要的，是确认他藏的渴求并非一场虚妄的玩笑。
所以他低，吻上她的
。
这个吻初始时异常温和而克制，一近乎研究的耐心，连于
柔
秀的
廓，仿佛害怕错过任何一个细节。
他不想再像上次一样。
而辛西娅急切地回应了这个吻。
她用牙齿轻轻啃咬他的，试图用
密的贴合来打他从容不迫的节奏。
她的手
他的衣袍，抚过他人类形态
实而温
的
膛。
却受着其平稳的心
——过于平稳了，对于一个置于此此景的男人来说，他冷静得近乎可恶。
一丝挫败悄然滋生。
莫拉卡尔似乎全然
悉了她的意图。
他的手掌主动抚上她的腰侧。
即便隔着衣料，温度也
得异乎寻常。
那绝非人类应有的温，仿佛他
在的本质正透过这层虚假的
散发灼
。
吻骤然加，变得更
侵略，染上她所期待的、类似动的彩。
他的指节循着她纤薄脊背的曲线游移，不疾不徐地解开
裙繁复的系带。
每一次指尖落，都
准
碰到能让她细微战栗的
地带。
他引导着她，步步退向房间一侧，那张位于窗边的狭窄床铺，将她置于倾泻的月光之。
然后，躯覆上，
影将她彻底吞没。
连同将她的肌肤映照的雪白的月光一同屏退。
今夜，诗人小只属于他。
她显得很柔顺。
或许她在床上一直如此，不是因为他有多特殊。
莫拉卡尔分析着。
同时
被释放来，缓缓地在她光
白
的
间
，逡巡，直到找到那个隐秘而
的
，密贴合。
的过程缓慢得近乎一折磨。
最初只是在
轻轻
送，随着她的
因渴求而逐渐泛滥，他才更地抵，像是刻意为之地给予她充足的时间去适应。
平凡的褐眸被黑暗染邃的泽。
莫拉卡尔凝视着她。
人类的伪装阻隔之，的快并不
烈。
这让他得以维持足够的理智，捕捉她每一瞬细微的蹙眉、每一次压抑的轻
、每一丝因快而生的不由自主的绷。
他发现亲吻她的耳尖会让她颤栗着蜷缩脚趾。
指腹抚过悄然
立的
尖会让她腰肢迎合着扭动。
而在她
，某一柔褶皱，缓慢碾磨比激烈冲撞，更能
她甜腻动人的呜咽。
或许以后可以试着用手，或者是
——这些更灵活的
位，应该能带给她更极致的
愉。
莫拉卡尔不断地探索着，试图寻找她在的喜好，寻找取悦她的捷径。
这样的探究
带来的满足，甚至压过了的冲动。
辛西娅咬着，抑制住几乎脱而的
，她的指甲无意识地陷他的后背，在他的衣料上留凌的褶皱。
当莫拉卡尔彻底抵她的，最初的绷也逐渐被一渐起的节奏取代时，辛西娅却忽然睁开了睛。
她在对方的看见了自己汗的额角和泛起红
的脸颊。
也看见了上方这张属于人类的、毫无特的面孔。
烈的违和与刻的不满让她有些烦躁。
这不对。
这不是她想要的。
这不应该是他对待她的态度。
“不……”她息着，掌心抵住他膛推拒，声音因快而断断续续，“不是这样……我要看你……莫拉卡尔……我要……真实的你……”
莫拉卡尔的动作骤然停顿。
他撑起，在她上方投沉默的凝视。
真实……吗？
“我可以换一个样貌，你更喜哪？”莫拉卡尔没有立即答应她的请求，转而提一个替代方案，“人类？半灵？”
虽然变形药
并没有调
其他的外形，但依靠术法依然可以达成类似的效果。
她只是不喜这幅的平庸，未必真的渴求……
一只纤细的手猛地攥住他脑后的发丝，将他拉，
打断他的思忖。
“——我说，我要你，原本的样貌，”本因而有些涣散的神，此刻锐利了起来，有着显然的不悦，“你，提夫林的模样。”
再没有任何转圜的余地。
诗人小并不知自己将要面对的是什么。
莫拉卡尔暗自叹息
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