冷么，不会冷罢。一个黑
的提包，哪里会觉得冷。
后视镜忽然闪了两
，原来是后面的车在提醒我走了。仅仅是几秒的延迟，就轰起了不耐烦的鸣笛声，左右都是堵，
什么。
沥青路面撒了盐，走起来不
，只是会碾
些异响。铲开的雪堆在路边，或
或矮。雪与盐，路与枯叶，纵横
错的
胎印迹和脚印，让这个早晨更混
了。
有
闷了。
他闭着
，把脸侧朝窗。
我又想起了那天的他。已经过去两三个月了吧，可我总忘不掉。不仅忘不掉，大脑还为我提供了更为细致的细节。
记忆是一
幻想。
他病着，在我印象里，一直病着。
他拿着笔写苍白的“秦璘”二字。字迹曲折柔弱、笔锋潦草。他抬起
，和我对视，抿嘴，想说话。我看着他，后悔说了打趣他的话。
清澈的，宁静的，忧郁的，悲悯的。
我想了很久，才找适合他的话：孑然独立于世外的疏淡。
不过，我渐渐意识到自己错了。错在欣赏他、错在揣
他、错在依附于记忆里的优
假象。
他也是个活生生的人。
看见他自暴自弃地躺在一堆废纸里时，我才知
我的臆想有多么卑鄙。
他的桌面上，有一张纸，纸上歪歪扭扭写了一行字：
我想早结束这一切
他痛苦。
我扶他起来。
纸被风
落，落到了我脚边。我趁他不注意时捡起，折
了自己
袋。但愿你醒来后，忘记这些字。
他
完心电图，坐在急诊室外的
椅上，盯着地板，面无表
。
他的
神疾病会引起心功能紊。医生告诉我，故乡的家
故乡的青山，又现在秦璘面前了。
秦璘终于摘防霾罩，贪婪地呼
净的空气。
大
车的窗外，飘着小雨，朦胧着雨雾，确是净的。
故乡的冬季，今日雨、明日雾，白茫茫
漉漉。整个城都浸在
墨画里，颜很淡泊。秦璘的《烟雨之城》，便是指这个地方。
或许是
细腻的空气太能沁人心脾，秦璘咳了一路，一直咳到楼。
楼一条窄，两边墙竖起，遮了日光。老房
发旧泛
，灰墙青苔簇簇，在烟雨里缓慢伸爬。一楼老爷爷养的
草泛着苍绿，几株不知名的矮植上缀着红的果实。腊梅开了，幽香夹杂着霉味散溢。
秦璘的家，藏在小巷尽。昏沉沉的天照不明楼梯，在心里暗数，五九四十五，到了。
家里一定落满了灰尘。雨，早就飘了窗台，尘泥堆积，一滩残痕。破败的蜘蛛网在风里颤巍巍，没清扫净的发卷在灰尘里，随风飘飞。
开门，家里的灯竟然是亮的。
秦璘警觉，他没发声音，拉着行李往后退了几步，悄悄上了五楼。小偷了，报警。
他听屋里没动静，蹑步回到四楼，准备把门关上，依旧留小偷在屋里。心脏狂
，杀人犯终于现在自己面前了。千万小心，砍刀不留。被歹人发现，颅
，烈血
。一死还好，只怕被关行李箱，折?由人。
“你回来了？”沙发上，灰的被褥动了动，一颗白的探来。
秦璘一脚踢开门：“那是我的被！”他把被从那人
上扯来，“这是我家！”
秦璘看见秦桡躺在沙发上，差气死。当初就该换锁，换级防盗锁！他怎么也没想到，这个畜生还有脸回来，有脸打开家里的门，有脸住，有脸盖秦璘的被！
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